Wolf Ebersberger

Wolf-Ulrich Ebersberger

Eigentlich ist das ein Kinderbuch - und doch so viel schwerer als viele Erwachsenbücher. In ihrem ersten und letzten Roman schilderte Ilse Aichinger 1948, wie ein jüdisches (den infamen „Nürnberger Gesetzen“ nach halbjüdisches) Mädchen die Zeit der Verfolgung in Wien überlebt.((ContentAd))Aber nicht als Leidensbericht, sondern als sperriges, wildes Märchen - das sich der Leser gleichsam erst in die Realität übersetzen muss. „Die größere Hoffnung“: eigentlich ein Stück Poesie, erdrückend und bitter, zugleich ein Traum, ein trotziger Höhenflug.Wirklich spannend wäre es gewesen, wenn Salome Schneebeli, die Schweizer Regisseurin und Choreografin, im Schauspielhaus nicht das Buch, sondern diesen Bruch inszeniert hätte: die traumatische Wirklichkeit also (die Ilse Aichinger ja selbst, und noch viel schlimmer, erlebt hat) hinter all der Überhöhung ins Metaphorische, Allegorische, scheinbar Naive.Wie ist das, als verlassenes Kind mit der falschen Großmutter (falsch, weil nicht arisch) und einer Tante (die dann plötzlich „verschwunden“ ist) in einer Wohnung zu hausen, in diesem „schmutzigen Quartier“, wie Aichinger schreibt, sich verstecken zu müssen, ausgegrenzt und geächtet? Die Mutter ist bereits emigriert, der Vater bei der Armee... Ellen ist allein wie eine Waise.Stattdessen folgt Schneebeli in ihrer ersten Nürnberger Arbeit jedoch der verfremdenden Strategie der Autorin, gibt „Die größere Hoffnung“ in ihrer brüchigen Handlung als reines Abenteuer-Spiel wieder: abstrakt, frei, modern. Das kann irritieren, die elektronische Musik manchmal sogar nerven.Wie zwei Zelte, wie schräge Iglus wirken die gelb verhüllten Gerüste auf der offenen blauen Bühne, eine Polarstation im Eis, und es braucht ein bisschen, bis man sich orientiert hat und, ganz wie am Anfang des Romans, im amerikanischen Konsulat Wiens wiederfindet.Ellen hat sich dort über Nacht eingeschmuggelt und ist, von der Flucht mit einem Schiff träumend, auf einer großen Weltkarte eingeschlafen. Sie hofft auf ein Visum - aber das will der eigentlich nette Konsul, der sie findet, ihr nicht geben. Mit Buntstiften und Blumen drauf hatte sie es doch schon vorbereitet!((Platzhalter))Marie Dziomber spielt diese Ellen in einnehmend zarter Weise. Mit leiser, aber beharrlicher Stimme, kindlich und doch unerschrocken, ja stampfend und stur, wenn es sein muss. Sie ist der liebenswerte kleine Anker dieser Inszenierung, die in vielem doch sehr losgelöst und vage daherkommt (die blöden blau-weißen Kostüme, wie fürs Yogaseminar!), aber zugleich so viele und so gute Zitate von Aichinger einbaut, dass man dem Geist des Romans, seiner Resilienz in Form von Phantasie, nahe bleibt.((Module))Ellen findet Anschluss an eine Gruppe von ebenfalls jüdischen Jugendlichen, steht mit ihnen die Angst vor der Entdeckung durch, fiebert sich eine Reise ins Heilige Land herbei – aber es ist nur eine Leichenkarre, auf der sie fahren, auf dem Friedhof, ihrem heimlichen Spielplatz. Wo sonst können sie hin als Verfolgte? Auf der Bühne liegen dazu ein paar ockerfarbene Felsen - nicht wirklich gruselig.((Platzhalter))Amadeus Köhli, Alban Mondschein, Marion Bordat und David Gaviria akzentuieren das muntere Grüppchen der Freunde mal lakonisch, mal mit überschießender Energie, treten links ans Mikrofon oder singen im Chor; immer wieder gibt es tänzerische Gesten, komisch oder verträumt.Wirklich bewegend wird die Szenenfolge erst, wenn aller motorische Zierrat wegfällt: wenn Ellen – mit einem gerafften gelben Schal als „Judenstern“ – in eine Konditorei geht und vergeblich Kuchen kaufen will. Oder eben wenn die verzweifelte Großmutter (Marion Bordat, ganz still stehend) schließlich Gift nimmt, um zu sterben, während Enkelin Ellen hilflos daneben sitzt.Starke Momente dann doch, mit ganz eigenen Bildern - für die man umso dankbarer ist, wenn das Stück etwas läppisch als Tanztheater versandet, die Geschichte mit der Zerstörung und Belagerung der Stadt nach nur eineinhalb Stunden arg verknappt, ja abrupt endet. Man hätte diese Ellen gern noch in die Freiheit, ihre größere Hoffnung eben, begleitet.

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Nürnberg - Ein jüdisches Mädchen, versteckt im Wien des zweiten Weltkriegs: Ilse Aichingers epochaler Kindheitsroman „Die größere Hoffnung“ kommt im Nürnberger Schauspielhaus erst mal sehr leicht und frei daher. Kann man so Angst und Verfolgung bebildern?

Spiel mir das Lied vom Überleben: „Die größere Hoffnung“ gibt sich in Nürnberg sehr leicht