Bernd Noack

<p>Ausgerechnet im Jubiläumsjahr ist das E.T.A.-Hoffmann-Haus in Bamberg geschlossen. Das schmale Gebäude am Schillerplatz gegenüber dem Theater, in dem der Schriftsteller, Komponist, Zeichner und ausgebildete Jurist von 1809 bis 1813 lebte, wird grundlegend renoviert. Eine Wiedereröffnung des Museums ist für „nach 2026“ vorgesehen. Da ist der 250. Geburtstag Hoffmanns, der auf den 24. Januar 2026 datiert, längst vorbei. Vielleicht ist das so etwas wie eine Spätfolge des Kapitels „E.T.A. Hoffmann und Bamberg“: eine eher glücklose Geschichte mit vielen Aufs und Abs. Am Ende, nach knapp fünf Jahren in der Domstadt, schrieb er: „...so war ich doch im Innersten überzeugt, um nicht auf immer verloren zu sein, Bamberg so schnell als möglich verlassen zu müssen...“</p>((ContentAd))<p>In den „Fränkischen Merkur“ ließ er damals eine Anzeige rücken, zwischen deren drei freundlichen Zeilen für jeden Eingeweihten nichts als Hohn und Spott, Sarkasmus und Verbitterung hervorlugten: „Seinen Gönnern und wohlwollenden Freunden empfiehlt sich bei seiner Abreise nach Dresden ganz ergebenst, Bamberg, den 21. April 1813, der Musikdirektor Hoffmann.“</p><h3>Hoffmanns schwierige Zeit in Bamberg</h3><p>„Gönner“ und „wohlwollend“ – von wegen! Und „ergebenst“ ist nichts als eine sehr durchsichtige Umschreibung für „erleichtert“. Denn hinter Ernst Theodor Amadeus Hoffmann liegt eine Zeit, die ihm wie ein Alptraum vorkam, wie ein schlechtes und grausiges Phantasiestück, beinahe wie aus eigener Feder. Diese geduckte und ausweglos enge, diese kleinbürgerliche und erzfromme Stadt, dieses unselige Bamberg mit seinen viel zu vielen Kirchtürmen und Brauereien wollte ihn nicht, verstand ihn nicht, verdiente ihn nicht: „Erinnern Sie sich nur lebhaft an mein Leben in Bamberg vom ersten Augenblicke meiner Ankunft, und Sie werden gestehen, dass alles wie eine feindliche dämonische Kraft auf mich wirkte…“</p><p>Es schien, als hätte sich die Stadt verschworen gegen Hoffmann: gegen den Menschen, der sich zwischen familiärer Ruhe und lärmendem Wirtshaus nicht entscheiden konnte, nicht zwischen treuer Ehefrau und lockender junger Mädchenblüte; gegen den Musicus, dem sie am örtlichen Theater die Kulissen zwischen die Beine und die Noten vor die Füße warfen, dessen eigene Kompositionen sie nicht kapieren, geschweige denn hören wollten; gegen den Schriftsteller, der keine literarische Anerkennung fand, wohl aber die passenden Figuren und Schauplätze für seine an Wahnsinn grenzenden dichterischen Visionen. Hoffmann (geboren in Königsberg und 1822 in Berlin gestorben) war fertig mit dieser Gesellschaft – und er war doch selber auch am Ende, ausgelaugt, desillusioniert, krank am Geiste und im Körper, schwankend zwischen Selbstmitleid und Selbstanklage.</p><h3>Bronzestatue und literarische Spuren</h3><p>Und doch steht er hier immer noch, in Bronze vor dem Theater, das seinen Namen längst trägt: ein kleines Männchen mit viel zu großem Hut. Von der Schulter äugt der Kater Murr. Hier hätte er alles im Blick, wenn er nicht trotzig nur auf den Boden stieren würde. Er könnte die Bühne sehen, die ihn anzog und gleich wieder fallen ließ; seine Wohnhäuser, die ihm Zuflucht waren und in denen er nächtens schreibend die Gespenster ersann; um die Ecke wären die Schenken und Keller, wo er soff bis zur Unkenntlichkeit seiner Selbst; einen Murr-Sprung entfernt die Salons der feineren Familien, deren Klavier übende Töchter seine Ohren malträtierten oder die ihn betörten, bis er sich zum offen belachten Deppen vor der pikierten Gesellschaft machte; die Wege hinaus ins Freie, in die sanfte fränkische Landschaft, wo er das Hirn auslüften konnte...</p><p>Miefig, eng und laut: Das Leben in den schmalen Häusern an der Nonnenbrücke und am Schillerplatz war eine Tortur. Als der preußische Beamte Hoffmann, der so gerne Künstler sein wollte, 1808 nach Bamberg kam, war er trotz dieser widrigen Lebensumstände noch guten Mutes. Endlich hatte er die Stelle gefunden, die seinen Neigungen entsprach. Als Musikdirektor am örtlichen Theater würde er sich ganz der Muse ergeben können – acht Wochen nach Dienstantritt flog er schon wieder raus.</p><h3>Berufliche Rückschläge und private Krisen</h3><p>Ignoranten allüberall, Postengeschacher, Neid. Irgendwie ging es dann doch weiter, auch am Theater. Hoffmann wurde unter neuer Intendanz – und freilich weit unter seinem Niveau – Direktionsgehilfe, Dramaturg und Dekorationsmaler, aber das Geld reichte hinten und vorne nicht. Vor allem nicht, um die Zechen bezahlen zu können, die er vornehmlich in der „Theaterrose“ machte. „Toll und voll“ hat er sich gesoffen in dem Wirtshaus gleich hinter der Bühne. Ganze Rauschanleitungen hat er dort ersonnen, aus Verzweiflung über seine Situation und doch auch gehörig als Stimulanz für das Gehirn, in dem die Gedanken wilde Tänze aufführten, wie sie kein Ballett nebenan je tanzen könnte.</p><p>((Platzhalter))</p><p>Das Leben entglitt Hoffmann – und die Gefühle wurden gleich mitgerissen. Wie ein alter Gockel gebärdete der weit über 30-Jährige sich gegenüber der 15-jährigen Julia Mark, die er musikalisch unterrichtete und abgöttisch begehrte – eine lächerliche „Primanerliebe“. Nüchtern und volltrunken warb und antichambrierte er, wurde von den Eltern des Hauses in der Langen Straße verwiesen, und kam doch schmachtend nicht zur Ruhe.</p><h3>Bamberger Motive in Hoffmanns Werken</h3><p>Egal war ihm die Bamberger Gesellschaft bei alledem nicht. Noch Jahre später werden in den bedeutendsten Werken des Dichters Schauplätze und Personen der Bamberger Zeit auftauchen, verschlüsselt bisweilen und doch mit Wiedererkennungseffekt. Hoffmanns Bamberger Erzählungen: da ist die Statue des Heiligen Nepomuk im Hain, an der die „Nachricht von den neuesten Schicksalen des Hundes Berganza“ beginnt; Striegels Gasthaus, wo die „Folgen eines Sauschwanzes“ zu verorten sind; das Schloss Pommersfelden, wo die tragische Liebe zu Julia, die er nur – nach Kleist – sein „Käthchen“ nannte, endet; beim Dom, im Haus des Freiherrn von Stegel, sieht er Jacques Callots Zeichnungen; im Palais Rotenhan in der Kapuzinerstrasse lässt Hoffmann sein satirisch-autobiografisches Buch „Des Kapellmeisters Johannes Kreislers musikalische Leiden“ spielen; das Kapuzinerkloster wird zur Behausung des Mönches Medardus in den „Elixieren des Teufels“; der wahnsinnige Einsiedler Serapion haust in einem Wald bei Bamberg; der Graf in den „Elixieren“ wird in die Irrenanstalt Sankt Getreu, die heute noch eine Psychiatrische Klinik ist, eingeliefert; den Weinkeller am Marktplatz gibt es noch und in der Eisgrube 14 findet sich das Haus, das durch einen einfachen Türknauf in die literarische Welt einging: „Da stand er und schaute den grossen schönen bronzenen Türklopfer an; aber als er nun ... den Türklopfer ergreifen wollte, da verzog sich das metallene Gesicht im ekelhaften Spiel blauglühender Lichtblicke zum grinsenden Lächeln. Ach! es war ja das Äpfelweib vom schwarzen Tor! Die spitzigen Zähne klapperten in dem schlaffen Maule zusammen, und in dem Klappern schnarrte es: ‚Du Narre – Narre – Narre – warte, warte! warum warst du hinausgerannt! Narre‘ – entsetzt taumelte der Student Anselmus zurück...“</p>((Module))<p>So steht`s im Märchen „Der goldene Topf“. Und das bronzene „Äpfelweib“ in der Eisgrube 14 grinst heute noch und glänzt, weil jeder Besucher glücksuchend mit der Hand einmal über das Gesicht wischt. Man will mehr Glück haben in Bamberg als damals der gute Hoffmann…</p>

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