Hans Böller

<p>Arno Hamburger lebt nicht mehr, hier, in der nach ihm benannten Straße, kämpfen sie jetzt wieder – auch um, das ist kein zu großes Wort, sein Lebenswerk. Als Vorsitzender hat Arno Hamburger, gestorben 2013, die vom Nazi-Terror fast komplett ausgelöschte Israelitische Kultusgemeinde neu aufgebaut und zu einer Institution seiner Heimatstadt Nürnberg gemacht, zu einem Motor der Stadtgesellschaft und einem Zentrum der Begegnung, der Versöhnung, der Inspiration.</p><h2>"Wie Jocki und schon sein Vater"</h2><p>Er hat es mit Hingabe getan, mit Zorn, wenn es sein musste, manchmal mit Wut, immer mit einem großen Herzen und, ja: mit Liebe. Arno Hamburger, der Gedanke drängt sich auf nach dem Gespräch im Gemeindehaus, wäre heute stolz auf die jungen Leute hier. "Wir kämpfen den gleichen Kampf wie Jocki und wie schon sein Vater", dieser Satz steht nach dem Gespräch mit ihnen im Notizblock. Jocki ist Jo-Achim Hamburger, heute der Vorsitzende der Gemeinde, Arno Hamburger war sein Vater.</p>((Platzhalter))<p>"Jung, jüdisch, wütend", das steht auch im Block. So, hatten Lena, Benjamin und Fred überlegt, könnte vielleicht die Überschrift zu diesem Text lauten. Oder vielleicht "jüdisch und aktiv"? Oder doch, harter Bruch: "Alles scheiße"? Wir haben lachen müssen dabei, trotzdem. Das könnte ja genauso eine Überschrift sein: "Trotzdem", vielleicht mit Ausrufezeichen. Gegen die Angst, denn, natürlich, die Angst ist jetzt auch allgegenwärtig.</p><h2>"Damit ich weiß, dass du lebst"</h2><p>Wieder haben die Raketen der Terrororganisation Hamas auf Israel auch in der Arno-Hamburger-Straße Nummer 3 eingeschlagen, wie überall, wo Juden leben. Wenn sie noch leben. Die Terroristen haben auch Frauen und Kinder entführt, gefoltert und getötet. Lena Prytula, 23 Jahre alt, Studentin, erzählt von einer Freundin in Israel, die gerade ihre Cousine hat begraben müssen. Sie alle telefonieren viel mit Freunden und Verwandten. "Schick mir ein Emoji, damit ich weiß, dass du noch lebst", diesen Satz, sagt Lena Prytula, schreibt sie jetzt jeden Tag nach Israel.</p>((Platzhalter))<p>Wenn sie auf ihr Smartphone schaut, liest sie auch andere Botschaften. Worte voller Hass. "Unglaublich, was für Lügen du verbreitest", das schrieb ihr eine Kommilitonin, "Tausende solcher Statements", sagt Fred Kupermann, 25, hat er inzwischen gelesen, Kommentare, die aus Opfern des Überfalls Täter machen – "und Freunde", sagt der Student, "melden sich nur ganz wenige". Warum? "Weil sie um ihr eigenes Leben fürchten, wenn sie sich mit Israel solidarisieren. Sie haben Angst." Und das, überlegt er, "weiß die Hamas, das gehört zu ihrem Kalkül."</p><h2>Weiter zur Tagesordnung</h2><p>Es ist keine Angst, aus der Nähe wachsen würde, Bindungskraft. Es ist eine Angst, die Abstand schafft. Deutsche jüdischen Glaubens fühlen sich, außerhalb ihrer Gemeinschaften, im Alltag oft sehr allein gelassen. "Von meinen nichtjüdischen Freunden kommt nichts", sagt Lena Prytula. "Du bist doch Jude?", das, erzählt Benjamin Lempert, wird er jetzt schon einmal gefragt – "krass, was gerade passiert", so hört er es dann, "und damit geht es wieder über zur Tagesordnung, die Wenigsten äußern sich pro Israel". Und es fällt ja auf, dass fast nirgendwo israelische Flaggen zu sehen sind, nicht vor Balkonen, nicht an Autos.</p>((Platzhalter))<p>Benjamin Lempert ist 18 Jahre alt, "persönlich habe ich bisher nie Angst gehabt, ich bin nicht der Typ dafür", sagt er, aber jetzt hat er gerade in Frankfurt ein Seminar besucht, "und die Aufforderung zu hören, wir sollten keine Bilder versenden, die unseren Aufenthaltsort verraten, das ist schon beklemmend". "In diesem Ausmaß", sagt er, "habe ich das noch nicht erlebt."</p>((ContentAd))<p>"Das Gefühl, es könnte mir jederzeit ein Messer in den Rücken gestoßen werden", ist, sagt sie, der ständige Begleiter von Lena Prytula, "ich schaue viel mehr nach links und rechts, weil ich mich bedroht fühle, bestimmte Stadtteile sind gefährlich." Sie macht eine kurze Pause. "Es geht uns beschissen", sagt sie dann – und sperrt den Schrank auf, in dem die süßen Schätze der Kultusgemeinde stehen. Ein bisschen Schokolade für alle; Benjamin, erzählt Fred lachend, hat einmal ein ganzes Kilogramm vertilgt.</p><h2>Jude - nicht Israeli</h2><p>Man muss sich das in solchen Momenten immer wieder klar machen. Am Tisch sitzen junge Menschen, die sich, auf Podien, in Schulen und Universitäten, für ihr Land engagieren, für Deutschland, die erklären, wer sie sind – "ich bin Jude, nicht Israeli", sagt Benjamin Lempert –, die für ihren Glauben einstehen, für Toleranz, Demokratie, Frieden. Die, wie alle Deutschen, in Frieden leben wollen.</p><p>Fred liebt Fußball, man würde mit ihm gern einfach ein Bier trinken, über Fußball quatschen wie früher manchmal mit Arno Hamburger. Lena sagt, dass sie "jetzt lieber auch wie andere Gleichaltrige feiern gehen würde, statt über Israel zu reden", bloß: "Das kann ich nicht – obwohl meine Mutter mir schon sagt, ich solle mit diesem politischen Zeug aufhören."</p>((Platzhalter))<p>Dieses politische Zeug. Der sogenannte Nahost-Konflikt, "den ich auch nicht verstehen würde, wäre ich nicht Jude", so sagt es Benjamin Lempert. Die wenigsten Menschen befassen sich vertieft damit. "Jeder solidarisiert sich mit Black Lives Matter, mit den Uiguren in China, mit der Ukraine, den Frauen im Iran – ohne sich im Detail mit Politik zu beschäftigen", sagt Lena Prytula: "Nur bei Israel heißt es immer: Ja, aber – da wird alles relativiert und werden Menschenleben gegeneinander aufgewogen."</p><h2>So viele Tote wie nie seit der Shoah</h2><p>"Es geht jetzt gerade nicht um besetzte Gebiete oder um Premierminister Netanjahu", sagt sie auch. "Was haben die Vergewaltigung von Frauen und die Morde an Kleinkindern mit Israel oder der Befreiung von Palästina zu tun?", fragt Fred Kupermann: "Seit der Shoah sind nicht mehr so viele Juden getötet worden wie jetzt gerade." "Wir reden", findet Lena Prytula, "über eine Terrororganisation, die Hamas überzieht Kinder mit Propaganda, sie nimmt die eigene Bevölkerung als Schutzschild, sie versteckt Waffen in Wohnhäusern – die israelische Armee tötet nie gezielt unschuldige Zivilisten, wir reden doch von komplett verschiedenen Ebenen."</p>((Platzhalter))<p>Was aber am Ende ankommt mit all dem Hass, "hat nichts mit Gaza und den Menschen dort zu tun, es ist purer Antisemitismus", wie Lena Prytula sagt, verbrämt als angebliche Israel-Kritik. Sie alle sind damit aufgewachsen, sind, tatsächlich, zum Beispiel schon gefragt worden, ob "die Juden" denn nicht gelegentlich Blut tränken. Andere Dinge auch. Das Gift wirkt seit Jahrhunderten. Würde man die Zuschriften nicht kennen, die die Gemeinde, dieser innerstädtische Ort der Begegnung und Versöhnung, in solchen Zeiten erhält, man müsste das Ausmaß des Hasses für unmöglich halten. Es verbietet sich, daraus zu zitieren.</p>((Platzhalter))<p>Was Israel bedeutet, verstehen viele auch gutwillige Menschen in Deutschland trotzdem nicht. "Eine Heimat, in der wir, sollte es nötig werden, sicher leben könnten", wie Benjamin Lempert sagt, ein Anker gegen den Hass, "aber diesen Schutzraum gibt es im Moment nicht mehr". Lena Prytula kam als Kleinkind aus der Ukraine nach Nürnberg, erst hier lernte sie, jüdisch zu werden. Die meisten der Gemeindemitglieder stammen aus Ländern der ehemaligen Sowjetunion, "jetzt könnten wir weder in die ursprüngliche Heimat zurück noch in die alternative", nicht nach Israel. "Wo", fragt Lena Prytula, "sind wir noch sicher?"</p><h2>Deutschland, nicht mehr sicher</h2><p>Auch aus Nürnberg sind jüdische Deutsche ausgewandert nach Israel, trotz der aktuellen Lage, erzählt Lena Prytula, mochte jetzt noch keiner zurückkehren, "weil Deutschland, wo sie fast ihr ganzes Leben verbracht haben, auch nicht mehr sicher ist". Der Aufstieg der ultrarechten AfD, der Anstieg antisemitischer Straftaten, Anschläge auf jüdische Einrichtungen, brennende Israel-Flaggen: "Wir müssen einfach versuchen, zu überleben", sagt Lena Prytula; Fred Kupermann drückt es so aus: "Wir Juden sind seit 3000 Jahren damit beschäftigt, nicht zu sterben." Er lächelt. Trotzdem. "Bisher haben wir es ja immer geschafft."</p>((Platzhalter))<p>Es ist ein starkes Trotzdem. "Ich will nicht resignieren", sagt der Fußballer Fred, "und nicht in zehn Jahren in den Spiegel schauen und mir vorwerfen müssen, nichts getan zu haben." "Der Kampf ist auslaugend, wir sind ja so wenige, aber meine Kinder sollen hier einmal in Sicherheit leben können", sagt Lena Prytula. Sie wird weiter Schulen besuchen, Podien, "Orte, wo ein Demokratieverständnis wachsen sollte", wie sie sagt. Jetzt geht sie doch noch feiern. Ihr kleiner Bruder hat Geburtstag.</p>((Module))<p>Angst, überlegt Jo-Achim Hamburger, der im Büro nebenan gerade sein derzeit beinahe tägliches Fernseh-Interview gegeben hat, müssten doch jetzt eigentlich alle haben. Gemeinsam. Um dieses Land.</p><p>Vor dem Bild seines Vaters bleibt man im Gemeindehaus diesmal etwas länger stehen.</p>

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Nürnberg - Der Terror der Hamas erreicht auch die Israelitische Kultusgemeinde in Nürnberg. Hier engagieren sich junge Menschen für Toleranz und Demokratie. Sie spüren die Wucht des Antisemitismus. Sie haben Angst. Und sie wollen weiter kämpfen.

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